Una historia triste

Sus amigos llevaban haciéndolo desde hacía un par de meses. El, a sus 10 años no comprendía muy bien el asunto, aunque de buena gana se hubiera apuntado con ellos en algunas de sus “incursiones de resistencia al enemigo”. Pero es que se ignoran tantas cosas y se comprenden tan pocas cuando se tienen 10 años. Además, estaban su mamá y su abuela que le prohibían terminantemente cualquier trato con los que hasta hace poco eran sus amigos, so pena de no volverle a dejar jugar al fútbol. “Eso nunca” pensó el niño, su amor por el fútbol solo era comparable con su amor por las clases de Ciencia en la escuela; había tanto por saber acerca de todos esos animales del África, del Amazonas, o acerca del universo. Eso era lo que de verdad le importaba, eso y el fútbol. El niño nunca había oído hablar de videojuegos, Playstations, Nintendos ó Xbox. Además, no hubiera podido jugarlos aunque los hubiera tenido, ya que no había electricidad ni en su casa ni en ninguna casa del barrio. En realidad no había luz eléctrica desde la época en que dejó de ir a la escuela, la misma época en que sus amigos comenzaron las “incursiones”.

El niño recordaba claramente la mañana en que su madre le dijo: “hoy no hay escuela, ni la habrá por mucho tiempo, los invasores la derribaron”. Y había cerrado el asunto a su peculiar manera, como siempre lo hacía. De la misma manera que lo había cerrado cuando el preguntó porque no había vuelto a ver a su padre: “esta en el paraíso y no preguntes mas”. Y asunto concluido. “Bueno, quizás dentro de dos semanas cuando cumpla 11 años me dejen salir a jugar fútbol con la pandilla otra vez”. Se dijo a si mismo el pequeño.

Eran las 4 de la tarde del jueves cuando comenzó todo: al principio solo fue un ruido bajo y apagado en la distancia que poco a poco se fue haciendo más y más fuerte. Entonces empezó a temblar la casa y aparecieron las primeras grietas en el techo y escuchó los primeros gritos de pánico. Eran su madre y su abuela que gritaban presas del terror en la cocina. El niño salió corriendo del cuarto en el que dormía la familia al completo, a su lado, estaba su hermanito de 1 año, durmiendo la siesta

Su madre ya atravesaba la sala a grandes zancadas.

“Corre hijo, sal por la puerta del patio, yo cogeré a tu hermano”. Le dijo su madre con terror en los ojos. “Son los invasores están aquí, corre, y llévate a tu abuela”. Y Entró al cuarto.

“Corre Hasan, no te preocupes por mi, anda corre”. Le dijo su abuela en la puerta de la cocina.

El niño comenzó a correr hacia el patio cuando escucho el estruendo en la puerta de entrada. Volvió su cara y entonces lo vió. Era enorme y cuadrado como una de las cajas de tomate del mercado, tenía un cañón largo en el frente y ruedas largas y continuas como de tira metálica, su color era de polvo, su calor de infierno y su presencia era de muerte. Detrás del monstruo, a través del hueco abierto por él, vió a su pandilla de amigos; atacaban al monstruo tirándole impotentes piedras que rebotaban en su blindaje de acero. En esa milésima de segundo comprendió de qué se trataban las “incursiones contra el invasor”.

Ya estaba en el patio cuando el grito de dolor de su madre lo hizo volver la cabeza. El grito venía de debajo del monstruo de acero. Desde donde estaba pudo escuchar el crujido de sus huesos; los de su hermanito apenas si sonaron. El monstruo ni tan siquiera se balanceo, imperturbable siguió su camino. Hacia la cocina.

Al día siguiente, el presidente de los Estados Unidos, Mr. George Walker Bush, al ser preguntado por la destrucción de las casas y la muerte de civiles en la Franja de Gaza diría; “Israel tiene el derecho a defenderse contra los ataques terroristas, las casas destruidas pertenecían a conocidos terrorista de Hamas. Los terroristas no tienen escrúpulos y usan mujeres y niños como escudos. Nuestra guerra contra el terrorismo será larga y difícil. Ellos detestan nuestros valores Americanos (American values) y harán lo que sea por atacarnos”

Seis semanas después, un autobús en Israel estuvo a punto de ser volado por un terrorista suicida. Su nombre era Hasan. Tenía 11 años recién cumplidos. Las imágenes de la detención dieron la vuelta al mundo. Dicen los que lo oyeron que el niño gritaba; “mataron a mi familia, no tengo casa, no tengo a nada, solo quiero ir al paraíso con ellos” Era un terrorista suicida; pero lloraba como solo los niños saben hacerlo.

Nota: Durante 5 años estuve trabajando con un palestino de nombre Ahmed Moustafaoui, era un ser humano excepcional y estupendo cocinero; las recetas de cocina mediterránea que yo preparo eran de su creación. Hace ya 2 años lo dejé de ver por esas cosas de la vida. Ayer supe que había muerto. RIP. El me contó la historia que sirve de base a este relato, el cual, por supuesto es totalmente... ¿fícticio? Pero así como el relato es de un niño Palestino, podría ser de un niño Irakí, Judio o Colombiano. Porque la maldad no tiene nacionalidad.